Inda És

És lembranças de idos
que o vento leva...
Na janela,
cicatrizes transbordantes,
incertezas sol a pino.
Sucumbo...
momentos de inspiração,
Enfeito-as com buquês,
espalhando odores.
O céu rompe em estrelas,
O Eu implacável
É todo desesperanças
Ante teu olhar e teu abraço
que já não se abre
para me acolher.
Hoje, restas meu sonho...
Ainda és...
Persistes no tempo.
Iára Pacini
Janeiro/2008